70 céntimos (y 21 gramos)

Domingo, ha sido un buen día. Pocas cosas suenan tan maravillosamente bien como Billie Holiday cuando canta "Gloomy Sunday" (domingo sombrío). Salvo, supongo, si eres Billie Holiday.

Esa mujer a la que Lester Young puso el apodo de "Lady Day". Esa mujer que cantó como una Diosa, y acaso lo intuyó; con esa voz suya, limitada, octava y media acaso, pero emotiva y desgarradora. Esa mentirosa crónica como todos los alcohólicos, y a la que gustaba decir: "Yo he vivido canciones como esa". Esa mujer que fue abandonada por su padre antes del año, violada antes de los once, consumidora habitual de marihuana antes de los trece, prostituta antes de los quince, bisexual, adicta a la heroina desde los veintipocos, encarcelada varias veces y muerta de cirrosis hepática. Esa mujer que, con el cuerpo asaetado por los picos y setenta centavos de dólar en el banco, a los 44 años de edad se fue al cielo.

Hoy decía en voz alta que no me cambio por nadie. Es difícil encontrar un nexo causal entre felicidad y casi cualquier cosa, casi igual de difícil que encontrar una explicación al mal. A que la vida sea tan fácil para algunos, y tan difícil para otros. Salvo la predeterminación o la vida anterior a ésta, pero no son cosas en la que crea.

Es menos difícil dar y encontrar pistas. La búsqueda de libertad, por ejemplo. Por eso un adicto no puede ser feliz mientras siga enganchado, aunque lo intente aparentar. Por eso Billie Holiday cantaba así.



Antes de que acabe la semana, querría regalaros esta preciosidad de poema de Salinas - me gusta en especial el último verso cuando dice lo de "me vive otro ser de la no muerte".

QUÉ ALEGRÍA VIVIR (Pedro Salinas)

Qué alegría vivir sintiéndote vivido.
Rendirse a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.

Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.

Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.

La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.

Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.

Y todo enajenado podrá el cuerpo descansar, quieto,
muerto ya. Morirse en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.


Que tengáis una buena semana.

El Mar y su Agua

Señoras y señores, con todos ustedes David Oistrach y Yehudi Menuhin en la mejor interpretación que se ha hecho del doble concierto de don Juan Sebastián Bach.

El que ha colgado la grabación del youtube no ha dividido el concierto por movimientos sino que ha partido el segundo por la mitad y han colgado dos videos de 9 minutos; aún a pesar del coitus interruptus, es de ver que el segundo movimiento es sencillamente celestial, sublime, brutal, inhumano; pero mejor no sigo, callo y dejo hablar a los violines, que hablan (cada uno de ellos y entre sí, fijaos, fijaos sobre todo como hablan entre sí) mejor, mucho mejor que yo.







El verso de hoy está dedicado a la mujer que amo. Llevamos más de diez años paseando juntos por la vida, no sé quién de los dos es el mar y quién el agua. Lo único que sé es que somos mar y agua.

AHORA TE QUIERO (Pedro Salinas)

Ahora te quiero,
como el mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas.

¡Qué frenesíes, quererte!
¡Qué entusiasmo de olas altas,
y qué desmayos de espuma
van y vienen! Un tropel
de formas, hechas, deshechas,
galopan desmelenadas.

Pero detrás de sus flancos
está soñándose un sueño
de otra forma más profunda
de querer, que está allá abajo:
de no ser ya movimiento,
de acabar este vaivén,
este ir y venir, de cielos
a abismos, de hallar por fin
la inmóvil flor sin otoño
de un quererse quieto, quieto.

Más allá de ola y espuma
el querer busca su fondo.
Esta hondura donde el mar
hizo la paz con su agua
y están queriéndose ya
sin signo, sin movimiento.

Amor tan sepultado en su ser,
tan entregado, tan quieto,
que nuestro querer en vida
se sintiese seguro de no acabar
cuando terminan los besos,
las miradas, las señales.

Tan cierto de no morir,
como está el gran amor de los muertos.


Buen fin de semana a todos.

Mi vida eres tú

Paris está en Esparta, buscando el amor de Elena, que Elena le niega por estar ya casada. Con el tiempo, a través de la intervención de Erasto, quien ahora revela que es Cupido, Elena se entrega, pero Palas Atenea (Minerva) les advierte del dolor que vendrá. En la última escena del primer acto, Paris y Elena se preparan para embarcar hacia Troya y Paris le canta su amor. El papel se escribió originalmente para ser cantado por un castrato, hoy en día lo cantan mezzos por aquello de que está mal visto lo de capar niños para que los nobles disfruten. En esta grabación tenéis a una discípula coreana de Joan Sutherland que lleva por nombre Sumi Jo, cantando el aria en cuestión ("O del mio dolce ardor") de la opera "Paride ed Elena" de Gluck.



Subid el volumen, subid, subid - precioso, ¿verdad?.

Y hablando de amor, un poema maravilloso - lleva el mismo título que la canción de Sabina; habla de lo mismo pero de otra manera, más sutil, menos aparente.

CONTIGO (Luis Cernuda)

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?


Empieza bien el día. Que acabe igual de bien.

Slowhand – Eric Clapton (1977)

Hoy en día, Eric Clapton vive conforme a los más estrictos cánones de la burguesía más acomodada en las afueras de Londres, con su colección de guitarras, su mujer y sus cuatro hijas. Participa en festivales benéficos, financia el centro de rehabilitación "Crossroad" en la isla de Antigua y vive sobrio tras perder un hijo.

Pero cuando yo llevaba pañales en el sentido menos figurado del la expresión, Clapton era una víctima de la politoxicomanía, un cabrón y un maltratador. Y también un músico genial y un icono ("Clapton is God") que, tras haber colaborado con George Harrison en el maravilloso “All Things Must Past”, formó junto con Carl Radle, Bobby Whitlock y Jim Gordon una de las mejores bandas de la historia: "Derek And The Dominos".

Y con este grupo y la ayuda de Free Bird Duane Allman, Clapton grabó el mejor álbum de toda su carrera y uno de los mejores discos que se han editado en los últimos cien años, el estratosférico “Layla and Other Assorted Love Songs”.

Aquí los tenéis a los cuatro actuando en el programa de Johnny Cash en 1970, pedazo de joya de grabación, gracias muchas gracias quienseaquelahayascolgadodelyoutube y gracias San Free Bird por descubrírmela.




Siete años más tarde, ya en solitario, Clapton saca este vinilo, que me re-agencié el sábado. Esta mañana lo he estado escuchando sin más ruido que el de algún pájaro (en Barcelona quedamos cuatro gatos en este puente de San Juan). El LP toma por título el apodo que le pusieron a Clapton en sus inicios con los Yardbirds: “Slowhand”(mano lenta).

Slowhand supone un auténtivo éxito comercial, con más de tres millones de copias vendidas en los EE.UU, y es de esos discos imperecederos que quedarán para la historia; no es tan redondo como el “Layla and Other Assorted Love Songs”, pero es mejor que el 99,99% de los discos que se han editado desde entonces.

Circulan varias versiones sobre el por qué del apodo "mano lenta", desde que en sus inicios rompía a menudo las cuerdas de su guitarra y tardaba demasiado en poner cuerdas nuevas hasta que le costaba pagar las muchas copas que se metía en los garitos donde actuaba. Yo tiendo a pensar que el apodo viene por su especial manera de tocar, por poner un ejemplo:



Lo que nadie discute (espero) es que Clapton es uno de los mejores guitarristas que han pasado por este planeta, y que alcanza su cenit en estos años, cuando había sido ya elevado a la categoría de Dios y, hundido en lo más hondo del pozo con sus adicciones, se redime de sus pecados (maltratos, cuernos, etc) de la única manera que sabe: a través de su guitarra.



La cara B esconde cuatro pequeñas joyas entre las que destacan "The Core" y "Mean Old Frisco".

La cara A...la cara A es quizás la mejor cara A de la historia. Empieza con “Cocaine”, ese himno (she's alright, she's alright, she's alright) compuesto por J.J. Cale que todos hemos cantando en el coche, en garitos y (she don’t lie, she don’t lie, she don’t lie...cocaine!!) donde se terciara yendo de copas; a modo de curiosidad, cuando era chiquitín, yo tenía pensando que era algo así como una apología de la coca, cuando en realidad es lo contrario (If you wanna get down [si quieres venirte abajo, ...cocaína], down on the ground, cocaine).

Sigue con el “Wonderful Tonight”, ¿hace falta decir algo sobre esta canción? ¿os acordáis de cuando en las discotecas ponían “las lentas”? - me está cogiendo complejo de abuelote cebolleta, pero no renuncio a colgar esta versión en la que Clapton mueve la mano lenta, lentísimamente.



Continúa la cara A con un temazo que se oye poco pero que a mí siempre me ha parecido una de las grandísimas canciones de EC, "Next Time You See Her", y cierra con el tema más flojo del álbum “We’re all the way”.


Track list:

Cara A

1. "Cocaine" (Cale) – 3:41
2. "Wonderful Tonight" (Clapton) – 3:44
3. "Lay Down Sally" (Clapton/Levy/Terry) – 3:56
4. "Next Time You See Her" (Clapton) – 4:01
5. "We're All The Way" (Williams) – 2:32

Cara B

1. "The Core" (Clapton/Levy) – 8:45
2. "May You Never" (Martyn) – 3:01
3. "Mean Old Frisco" (Crudup) – 4:42
4. "Peaches and Diesel" (Clapton/Galuten) – 4:46

Band:

Eric Clapton: Electric guitars, vocals
Marcy Levy: Vocals
George Terry: Electric guitar
Carl Radle: Electric Bass
Dick Sims: Electric Piano
Jamie Oldaker: Drums

Una obra maestra del mejor guitarrista de blues-rock que ha pasado por el planeta y que, a pesar de los pesares (yo a Clapton le perdono hasta sus canciones de hilo musical), sigue tocando a fecha de hoy como casi nadie.

Os dejo con dos regalos: el primero es este video en el que Clapton toca "Double Trouble" al alimón con el autor de la canción, ese pedazo de bluesman que lleva por nombre Otis Rush:





El segundo, un poema breve que seguro que suscribiría Clapton (en nuestros días).

SECRETO (José Agustín Goytisolo)

Antes yo no sabía
por qué debemos todos
-día tras día-

seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.

Ahora lo sé.
Si te vienes conmigo
te lo diré.


Que tengáis un buen día.

Quizás mas adelante...

Eduardo me ha regalado esta mañana este cuento maravilloso- muchas gracias, Eduardo; con tu permiso, sigo con la cadena.

La tienda de la Verdad

El hombre esta sorprendido. Pensó que era un nombre de fantasía, pero no pudo imaginar qué vendían.

Entró. Se acercó a la señorita que estaba en el primer mostrador y preguntó: “Perdón, ¿esta es la tienda de la verdad?

- Sí señor. ¿Qué tipo de verdad está buscando? ¿Verdad parcial, verdad relativa, verdad estadística, verdad completa?

Así que allí vendían verdad. Nunca se había imaginado que ello era posible. Llegar a un lugar y llevarse la verdad era maravilloso.

- Verdad completa; contestó el hombre sin dudarlo. “Estoy tan cansado de mentiras y falsificaciones” pensó. “No quiero más engaños ni fraudes”

- ¡Verdad plena!; ratificó.

- Bien, señor, sígame.

La señorita acompañó al cliente a otro sector, y señalando a un vendedor de rostro adusto, le dijo: “El señor le atenderá”

El vendedor se acercó y esperó a que el hombre hablara.

- Vengo a comprar la verdad completa.

- Ajá. Perdone. Pero ¿el señor sabe el precio?

- No. ¿Cuál es? Contestó rutinariamente. En realidad, estaba dispuesto a pagar lo que fuera por toda la verdad.

- Si usted se la lleva –dijo el vendedor- el precio es que nunca volverá a estar en paz.

Un escalofrío recorrió la espalda del hombre. Nunca se había imaginado que el precio fuera tan alto.

- Gra…gracias…Disculpe…- balbuceó.

Dio la vuelta y salió de la tienda mirando al suelo. Se sintió un poco triste al darse cuenta que todavía no estaba preparado para la verdad absoluta, de que todavía necesitaba algunas mentiras en las que encontrar descanso, algunos mitos e idealizaciones en los cuales refugiarse, algunas justificaciones para no tener que enfrentarse consigo mismo.

“Quizá más adelante”, pensó.

Suena Rubinstein interpretando la "Campanella".



Que tengáis un buen día.

Revocar el mandato de ser (qué bien huele el aire de la noche)

Llevo currando lo que llevamos de fin de semana, y lo que me queda. Necesito aire, así que me voy a regalar a Claudio Abbado en su mejor momento (1982) al frente de la London Symphony Orchestra y de de ni más ni menos que de Jessye Norman (mezzo), Margaret Price (soprano), Josep Carreras (tenor) y Ruggero Raimondi (bajo), interpretando el "Offertorio" del Requiem de Verdi:



Subid el volumen sin miedo, cerrad los ojos e imaginad que estáis ahí, y flotad.


El DVD está descatalogado en España pero disponible en Amazon por si os lo queréis comprar.






Y de acompañamiento, poesía de la buena: qué bien (d)escribe este hombre.


ALARGABA LA MANO Y TE TOCABA… (Antonio Gala)

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.

Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.

Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero de la celda exterior.

La libertad hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada, ser tú, ser tú de otra manera.
Abrirte, como una flor, la infancia , y aspirar su esencia y devorarla.
Hacer comunes humo y piedra.

Revocar el mandato de ser. Entrar.
Entrarnos uno en el otro.
Trasponer los últimos límites.
Reunirnos...

Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.

Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles, alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.

¿Esto era amor? La soledad no sabe qué responder: persiste, tiembla, anhela destruirse.
Impaciente se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos; tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos, la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.

Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.

Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?

¿Acaso amor es esta no existencia de tanto ser?
¿Es este desvivirse por vivir?
Ya desangrado de mí, ya inmóvil en ti, ya alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia...
Y alargaba la mano y te tocaba.




Mucho mejor ahora, qué bien huele el aire de la noche; ójala os sintáis la mitad de bien que yo.

Buen fin de semana a todos.

El Alma (o lo que viene después de la soledad)

Hoy os regalo unas Soledades que no son las de Góngora sino las del autor favorito de mi hermana favorita.

Soledades - De "Poemas de Otros" (Mario Benedetti)

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve
presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en es sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo
los datos objetivos son como sigue
hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola
si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se vera un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente
después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad
conforme
pero
que vendrá después
de la soledad
a veces no me siento
tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que mas allá de mi soledad
y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad.

Y de acompañamiento, una auténtica joya, los movimientos segundo, quinto y sexto de la Primera Suite de Cello de Bach (BWV 1007) tocada en 1991 por Rostropovich. Dicen los libros que Mstislav Rostropovich adoraba esta suite desde que, siendo casi un niño, oyó como la tocaba Pau Casals. Sin embargo, y a pesar de tocar durante décadas las 6 suites al menos una vez por semana, no se sintió listo para grabar las suites hasta que hubo cumplido 63 años. Con tal edad y en plenitud de facultades le véis en el video que os adjunto, grabado en 1991 en la Basílica de Sainte Madeleine de Vézelay.

Mirad su cara, su expresión mientras interpreta, se le ve el alma. Es la mejor grabación audiovisual que conozco; aúna razón y fantasía, y técnica pero sin licencias ni poses; y sobre todo alma, mucho alma.



II. Allemande



V. Minueto



VI. Gigue



Es la diferencia entre tocar una pieza e interpretarla, que pasa por ejecutarla una y otra vez hasta apropiarte de ella, interiorizarla, sentirla propia primero y luego parte de tí. Rostropovich no está tocando ni interpretando para nadie, intuyo que ni siquiera para sí mismo. Interpreta, igual que respira, a la vez que siente.

Desde hace un año, yo creo en la existencia del cielo; porque si no existía cuando nos dejó, lo inventaron entonces -aunque solo fuera para él.

Que tengáis un buen fin de semana.

El camello y el ojo de la aguja

Desprenderse de lo material para poder así ser capaces de enfocar nuestra atención en lo que nos importa; comprobar que cuanto menos tenemos, más somos; dar hasta que no nos quede nada material para a continuación dar y recibir lo que no se puede comprar. De eso va la película de la vida; y de eso habla este breve relato que me gusta releer.


EL BRAZALETE (Rabindranath Tagore) - traducción de Eduardo Carranza obtenida de "A media voz" (hipervinculado)

Veloz y límpido, el Jumna corría por el valle precipitándose entre sus orillas escarpadas. En torno se agrupaban las boscosas colinas surcadas por las torrenteras.

Govinda, el gran predicador, estaba sentado sobre una roca y leía las escrituras, cuando Raghunath, su discípulo, orgulloso de sus riquezas, se inclinó ante él diciendo: "Te traigo mi humilde presente, indigno de ser aceptado". Y depositó a los pies del santo un par de brazaletes de oro ornados con piedras de mucho precio.

El maestro tomó uno, lo hizo voltear en torno a su dedo y los diamantes despidieron su resplandor insigne. De pronto el brazalete, deslizándose de su mano rodó por la pendiente orilla y fue a caer al río.

"¡Ay!", exclamó Raghunath, y se lanzó a la corriente.

El maestro continuó su lectura, y el agua, escondiendo el tesoro arrebatado, siguió su curso.

Caía la tarde cuando Raghunath regresó cansado y aterido. Casi sin aliento dijo al santo: "Podría encontrarlo con que me dijeras tan sólo el sitio en donde cayó."

Entonces el maestro alzando el otro brazalete, lo arrojó al río diciendo: "Está allí".


La foto está tomada en Jaipur (Rajastán, India) el pasado mes de enero. No encuentro un buen título para ella.

Que tengáis un buen día.

Blue Valentine - Tom Waits (1978) (Everyone I used to know is either dead or in prison)

Me cuesta poco hablar de Tom Waits, es parte de mi vida desde que lo descubrí a finales de los 80, cuando cayó en mis manos el “Blue Valentine”. Ese disco que he oído un millón de veces –en mi cabeza y fuera de ella- y escuchado unos cuantos miles. Esa obra maestra que es sin duda el mejor disco que Tom Waits hizo durante su etapa (1973-1980) en la mítica discográfica de David Geffen, Asylum Records; y el penúltimo con aromas etílicos, los mismos que iban minando su voz y su mente. Si no has escuchado ninguno de sus discos, empieza por éste.

La leyenda dice (y yo me lo creo) que la infancia y juventud de este polifacético artista renacentista reencarnado en un taxi el 7 de diciembre de 1949 transcurre en bares y tugurios nocturnos, donde tocaba el piano y cantaba por cuatro duros y una botella – hasta que un día se cruza con el manager de Frank Zappa, Herb Cohen, quien le consigue su primer contrato discográfico con la Asylum. Tenía veintidos años.

Siete años más tarde, con veintinueve, graba su sexto disco, el que nos ocupa hoy. La música de Waits es aquí algo parecido a una mezcla de jazz, blues y ritmos caribeños y el disco entero gira en espiral alrededor de su voz y el bajo. Ambos instrumentos (para Waits, su voz empieza a ser un instrumento, y lo será cada vez más), suenan (o mejor vibran) desesperadamente tristes, a menudo furiosos y siempre tiernos.

Dice la leyenda que Waits grabó el disco en seis días; no sé si es verdad, lo que sí es constatable es que se grabó en menos de cuatro semanas, entre julio y agosto de ese año; y también que Waits graba sólo en dos canales, lo que le ayuda a dejar suciedad aquí y allá en la grabación -a modo de terapia, intuyo.

El disco empieza con un cover del “Somewhere” de la banda sonora de “West Side Story”; nadie ha cantado este tema mejor que Waits:



A partir de aquí, Waits enlaza crónicas callejeras y eleva al rango de héroes a los protagonistas de su entorno voluntaria o involuntariamente marginal.

En “Whistlin’ past the Graveyard” (que sería luego versionada por Screamin’ Jay Hawkings) juega con su biografía [born in a taxi cab / I'm never comin’ home] y nos desafía con su juego magistral de palabras al más puro estilo de uno de sus gurus, Charles Bukowski: [I rode into town on a night train / with an arm full of box cars / on the wings of a magpie / cross a hooligan night / I'm on a tear me off a rainbow / and wear it for a tie / I never told the truth / so I can never tell a lie].

“Romeo is bleedin’” y “Kentucky Avenue” son ya clásicos, y “Red Shoes by the Drugstore” “Wrong Side of the Road” o “Sweet Little Bullet From A Pretty Blue Gun” son pequeñas obras maestras, cada una de ellas consideradas, y también como capítulos de esta obra maestra que juega a ser una novela breve cosida con retazos de una vida sucia y buscando siempre el límite. Y en “$29.00”, Waits adelanta lo que luego será una tónica de su carrera, la experimentación con los ritmos poco ortodoxos que descubriremos en los discos a partir del Swordfishtrombones.

La canción que da nombre al álbum es una auténtica joya con sólo dos instrumentos: la voz de Waits y la guitarra de Ray Crawford.



Nos falta hablar del tercer corte del disco, es "Christmas Card From A Hooker In Minneapolis". Canción triste y preciosa, la he oído un trillón de veces, es la mejor canción de Tom Waits y una de las mejores canciones que se han escrito en los últimos cincuenta años.



Os transcribo la letra.

Christmas Card From A Hooker In Minneapolis - Tom Waits

Charley I'm pregnant
and living on 9-th street
right above a dirty bookstore
off cuclid avenue,
and I stopped taking dope
and I quit drinking whiskey
and my old man plays the trombone
and works out at the track.

And he says that he loves me
even though its not his baby
and he says that he'll raise him up
like he would his own son,
and he gave me a ring
that was worn by his mother
and he takes me out dancing
every Saturday night.

And hey Charley I think about you
everytime I pass a fillin' station
on account of all the grease
you used to wear in your hair,
and I still have that record
of little anthony & the imperials
but someone stole my record player
how do you like that?

Hey Charley I almost went crazy
after Mario got busted
so I went back to Omaha to
live with my folks,
but everyone I used to know
was either dead or in prison
so I came back in Minneapolis
this time I think I'm gonna stay.

Hey Charley I think I'm happy
for the first time since my accident
and I wish I had all the money
that we used to spend on dope,
I'd buy me a used car lot
and I wouldn't sell any of them
I'd just drive a different car
every day depending on how I feel.

Hey Charley
for Christ's sake
do you want to know
the truth of it?
I don't have a husband
he don't play the trombone
and I need to borrow money
to pay this lawyer
and Charley, hey
I'll be eligible for parole
come Valentines Day.

Para los que no habláis inglés [:-), he encontrado una traducción en http://www.trucoto.com.ar/Hooker.html.

Al final de la canción hay un legalismo que es clave, cuando dice "I will be eligible for parole" está diciendo que tiene una vista señalada el 14 de febrero (día de San Valentín) para ver si el Juez le da la libertad condicional; o sea que está en la cárcel. Es la clave de la canción y es el título del disco.

Track list:

1. Somewhere (from West Side Story)
2. Red Shoes by the Drugstore
3. Christmas Card From A Hooker In Minneapolis
4. Romeo is Bleeding
5. $29.00
6. Wrong Side of the Road
7. Whistlin’ Past the Graveyard
8. A Sweet Little Bullet from a Pretty Blue Band
9. Blue Valentine

Band:

Vocals - Tom Waits
Electric Guitar - Tom Waits, Ray Crawford, Roland Bautista, "Shine" Robinson
Bass - Scott Edwards, Jim Hughart, Byron Miller
Piano - Da Willie Gonga (George Duke), Harold Battiste, Tom Waits
Organ - Charles Kynard
Tenor Sax - Herbert Hardesty, Frank Vicari
Drums - Rick Lawson, Earl Palmer, Chip White
Orchestra - Bob Alcivar

Después de grabar el disco, los problemas económicos llevan a Waits a aceptar un papel en la horrorosa película “Paradise Alley” de Sylvester Stallone. Luego graba “Heartattack and Vine”, abandonando el jazz para acercarse al rhythm and blues, aunque manteniendo las crónicas nocturnas en las letras.

En esos meses compone “Rainbow Sleeves” para la película “El rey de la comedia” de Martin Scorsese, y rompe su relación con Rickie Lee Jones (a quien se ve en la contraportada), con su mánager Herb Cohen y con la discográfica de Geffen.

Y al año siguiente (1980) conoce a su todavía hoy mujer Kathleen Brennan, a quien había dedicado la canción “Jersey Girl” - que popularizó más tarde el Boss; y ese mismo año se desintoxica y se casa.



(Continuará)

En el post de hoy no cabe más poesía.

Que tengáis un buen día.

John Coltrane & Johnny Hartman – Impulse! (1963)

Nunca he dejado de tener plato, tengo en casa muchos vinilos y me resistí al CD hasta el final. Desde el pasado viernes, tengo dos más. Uno es este disco de 1963, reeditado en vinilo de 140 gramos; es todo lo que me hace falta en una noche silenciosa como la de hoy para flotar hacia arriba hasta tocar el cielo con las puntas de los dedos.

Track list:

Side One

1. They Say It's Wonderful
2. Dedicated to You
3. My One and Only Love

Side Two

1. Lush Life
2. You Are Too Beautiful
3. Autumn Serenade

Band:

Tenor Sax - John Coltrane
Piano - McCoy Tyner
Bass - Jimmy Garrison
Drums - Elvin Jones
Vocals - Johnny Hartman


Para Johnny Hartman, este disco supuso el salto a la fama, para Coltrane fue un paso más hacia el Nirvana. Lo que es innegable es que, después de tantos años, las versiones que este atípico dúo hizo de “My One and Only Love” y, sobretodo, de “Lush Life”, no han sido superadas – apagad las luces y juzgad:







Maravilloso, ¿verdad?

Hoy os regalo más poesía de Celaya; poesía fina y alegórica, casi impropia de un hombre.


DESDE LO INFORME (Gabriel Celaya)

Un dulce llanto espeso,
una delicia informe,
materia que me envuelve y sofoca magnolias,
suave silencio oscuro,
aliento largo y blando.

Las caricias se espesan
(me derramo por ellas),
y, voy por el jardín secreto murmurando,
y, al tocarte, me asombro de que tengas un cuerpo,
y al lazar la cabeza,
las estrellas me asustan con su dura fijeza.


Que tengáis una buena semana.

Anestesiado

Estoy anestesiado. (Re)leo que la felicidad absoluta no es posible. Estoy de acuerdo. Intuyo que no es posible ningún absoluto, salvo que vivas en una burbuja; intuyo que los absolutos no pueden ser sino tendencias, líneas que unas veces trazamos, otras buscamos y otras veces se cruzan en y por nuestra vida.

Ayer me dieron una noticia de las que te quiebran el alma. De las que te recuerdan que la línea recta no es equivalente de nada, y no garantiza nada, y menos la felicidad. De las que te recuerdan que los vaivenes son algo tan valioso que nos permite sobrevivir a diario. No de las que obligan a anestesiarte para alejar el dolor; sino de las que te causan tal dolor que te dejan anestesiado.

Anestesiado. Así estoy yo esta mañana. Me refugio en la música y en la poesía, y en mis maravillosos seres queridos. Hoy ha venido mi hija pequeña muy pronto a la cama, y me ha dicho: "Papá, me ha pasado una cosa muy rara: he tenido un sueño dentro de un sueño". Yo le he contestado: "A mi también me pasa, princesa" .

Antes me refugiaba en otras cosas. Me esforzaba en enfrentar inteligencia y emociones; y así me iba. De fondo, Ella Fitzgerald y Sachtmo cantan el "Summertime" de Porgy and Bess. ¿Quién dijo que la música clásica acabó con Mahler?

.

Hoy os regalo un poema de Celaya, si os gusta os recomiendo un paseo por la web de este gran poeta (http://www.gabrielcelaya.com/) que la Diputación Foral de Guipúzcoa -una administración pública que hace bien las cosas (o al menos algunas)- mantiene viva tras la muerte del poeta.

PERDIDO DE AMOR - Gabriel Celaya

La fatiga, la inmensa
fatiga de los días repetidos.
(Toda alegría supone
algo de heroísmo.)

Admirable enemiga,
de ti nazco sufriendo.
(Arder: Así me miento
un alma iluminada.)

Y vivo de la muerte
que me das sonriendo,
y muero en la dulzura
de tu vago silencio.

Amada, amada mía,
alta llama en el tiempo,
tú creas melodías
con pausas y secretos.

Y el hastío se alarga
de pronto en formas dulces,
y los días se nombran
según un sentimiento.

El comportamientro de los personas no es igual ante situaciones similares. Dejamos de ser niños (los que lo hacemos) cuando aprendemos a gestionar nuestros deseos (o instintos primarios, esos trazos comunes a cualquier ser humano de cualquier edad en cualquier parte de mundo) con nuestros sentimientos. Y lo hacemos cuando aprendemos que los sentimientos tienen un componente racional que les hace susceptibles de ser adjetivados: sentimiento inútil, sentimiento poderoso, sentimiento acertado, sentimiento destructivo. Y aquí intervienen la inteligencia, que cuando penetra en el sentimiento y se funde en él, como si hicieran en amor, nos hace Dioses de nuestra vida y de nuestro destino.

Suena en el salón el "Filth & Fire" de Mary Gauthier -otro día hablaremos de este pedazo de artista-, y leo y releo este maravilloso poema.

Me siento mejor (ahora).

Buen día a todos.

(Cuando canta el) bluebird

Hoy os regalo un poema magistral leido magistralmente por un actor magistral, Harry Dean Stanton (no recita Bukowski, a pesar del título).




Dice así:

Bluebird - Charles Bukowski

There's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

There's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pur whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

There's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

There's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.

Then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

Bestial. Impresionante. Circulan traducciones en internet, pero no son muy buenas, de hecho a menudo son horrorosas - pero no es menos cierto que es imposible traducir la poesía. La mayoría de las veces titulan el poema "pájaro azul", pero no es "Blue bird", es "bluebird", un tipo de pájaro que vive en américa del norte y central (en Méjico le llaman "azulejo") aquí tenéis la foto y otros datos, si le dáis al link "Sound" podréis oir su canto->

http://www.birds.cornell.edu/AllAboutBirds/BirdGuide/Mountain_Bluebird.html

Todos llevamos el bluebird a que se refiere el poema dentro, a veces le llamamos "la voz de la conciencia", otra veces "el niño que llevamos dentro". Estuve a punto de llamar así a este blog, pero me pareció demasiado pretencioso.

Cuando canta el bluebird, hay que escuchar. Y casi siempre, hacer lo que nos pide.

Os dejo con una de las piezas más conocidas de J.S. Bach, es el segundo movimiento de la Suite Orquestal número 3 en Re mayor BWV 1068.




Que tengáis un buen día.

Descubriendo (grandes) blogs (y 2)

Dos descubrimientos de esta semana - estoy dando mis primeros pasos y explorando la web, y sobre todo paseándome por los links que encuentro en otros blogs.

A través del blog de Toni (Desordenada habitación), he llegado al primero:

1. UTOPÍA. Música, literatura y pensamientos libres y sinceros. http://vallecereza.blogspot.com/

Y a través del primero he llegado al segundo:

2. CAMILLEBLOG. Según su manifiesto, "imágenes, escrituras, músicas y otros sentidos ocultos". Y poesía de la buena.
http://camillestein.blogspot.com/

Buenos sitios para pasear. Los he hipervinculado al blog.

Machuca (no soy mejor que nadie)

Esta película se inicia en el Chile de Allende y concluye en el de Pinochet, y su hilo conductor son dos niños, Gonzalo Infante y Pedro Machuca. Gonzalo es un “niño bien” de tez muy blanca, y Machuca es un chabolista de tez oscura; el primero vive en barrios altos, y el segundo en una favela, separados por la distancia que recorren una y otra vez a lo largo de la película en la bicicleta del primero.

Machuca y Gonzalo comparten clase porque el director de un elitista colegio religioso impulsa un sistema de becas con la idea de abrir la escuela a los menos favorecidos. A través de la mirada de ambos niños, la película pretende ser un retrato de la sociedad chilena al final del gobierno de Salvador Allende.

La película cae algo en el estereotipo, y simplifica en exceso a nivel de diálogos, pero tiene la virtud de enlazar las historias de los niños con la lucha de clases que representan, y a la vez trazar líneas paralelas entre ambos mundos de manera magistral. Y, ante todo, rebosa sinceridad y una estética visual admirable.

De la mano de Machuca, Gonzalo descubre el mundo desconocido de la solidaridad entre iguales, de la desigualdad y de la pobreza. De la mano de Gonzalo, Machuca descubre los tebeos del “Llanero Solitario”, las deportivas de marca y los guateques de los ricos.

Y ambos se asoman al sexo de la mano de la prima del segundo en una escena memorable que os cuelgo.



Y los dos niños primero, y los tres después se harán inseparables y venderán por cuenta del tío de Machuca banderas y distintivos pro-Pinochet a unos y pro-Allende a los otros, saltando de uno a otro lado del muro. Durante un instante, parece incluso que el muro se desvanece y ambos mundos pueden convivir.

Pero el golpe de Pinochet vuelve a hacer visible la muralla, y nos lleva a la escena previa al trágico desenlace final, en la que asistimos a la escena en que Machuca y su prima le cogen la bicicleta a Gonzalo, medio en serio medio en broma, y el tono de la conversación va subiendo hasta que Gonzalo cree que no se la van a devolver. Es entonces cuando sale el monstruo que lleva (que llevamos todos) dentro y cuando les grita transfigurado por la ira: ¡Ladrones! ¡Rojos! ¡Hijos de Puta!

Tremenda escena, muy parecida a la escena final de otra gran película, "La lengua de las mariposas"; se te hiela (se me heló) la sangre. Luego viene el golpe militar y la vuelta a la baja Edad Media, peor resuelta esta parte final a mi entender.

Con sus virtudes y sus defectos, me ha parecido una gran película, ya lo he dicho.

Cuando nuestro Pinochet dió su golpe de estado, mis padres no habían nacido, y cuando murió en la cama yo tenía siete años, mi único recuerdo es que tuve muchos días de vacaciones. Así que se puede decir que no sé lo que es vivir bajo la dictadura, ni en un clima de guerra civil. Ni ganas. Por otro lado, cuando vives del lado bueno del muro (como era y es mi caso), lo más normal es o que no te enteres; o que no quieras enterarte.

No somos mejores que nadie por tener ésto o aquello; o por llegar a ser fulanito o menganito. Oigo a mi alrededor: "fíjate, fulanito, dónde ha llegado". Y yo creo que eso ("llegar") no tiene (en sí) ningún mérito. Lo que importa es lo que haces y lo que te vas dejando por el camino; vamos decidiendo a cada instante en la medida en que podemos decidir, y en lo demás nos lleva el río de la vida que nos ha tocado.

Lo que tiene mérito es lo que hacen las personas a que me refiero con la etiqueta de "Mis héroes", como Ilse Weber (de la que hablamos hace unos días) -y otros de los que os hablaré. O los millones de héroes anónimos que no buscan el poseer, sino el dar. No somos mejores (en sí, intrínsecamente) que nadie. Y si lo somos, no es por lo que somos ni por lo que conseguimos o poseemos, sino por lo que damos; pero claro, el que da a menudo no se cree mejor que los demás. Y muchos de nosotros, o por lo menos yo, en alguna ocasión nos hemos creído, nos creemos, mejores que los demás. Luchamos contra ello, pero de tanto en cuanto nos sale la bestia que llevamos dentro. Por eso, para mantener a la bestia apaciguada, debemos repetirlo una y otra vez: no soy mejor que nadie, no soy mejor que nadie…

Os regalo dos joyas. Una, la Filarmónica de Berlín interpretando el Alegretto de la séptima de Beethoven:




Al frente de la orquesta, ese auténtico pedazo de historia de la música que es Claudio Abbado - a ver si puedo verle algún día en directo. Otro día hablaremos de él.

Y dos, una maravilla de poema que habla de las consecuencias de elegir.

CUANDO TÚ ME ELEGISTE - Pedro Salinas

Cuando tú me elegiste
-el amor eligió-
salí del gran anónimo
de todos, de la nada.
Hasta entonces
nunca era yo más alto
que las sierras del mundo.

Nunca bajé más hondo
de las profundidades
máximas señaladas
en las cartas marinas.
Y mi alegría estaba
triste, como lo están
esos relojes chicos,
sin brazo en que ceñirse
y sin cuerda, parados.

Pero al decirme: “tú”
a mí, sí, a mí, entre todos-,
más alto ya que estrellas
o corales estuve.
Y mi gozo
se echó a rodar, prendido
a tu ser, en tu pulso.

Posesión tú me dabas
de mí, al dárteme tú.
Viví, vivo. ¿Hasta cuándo?
Sé que te volverás
atrás. Cuando te vayas
retornaré a ese sordo
mundo, sin diferencias,
del gramo, de la gota,
en el agua, en el peso.

Uno más seré yo
al tenerte de menos.
Y perderé mi nombre,
mi edad, mis señas, todo
perdido en mí, de mí.

Vuelto al osario inmenso
de los que no se han muerto
y ya no tienen nada
que morirse en la vida.


Lo que se puede llegar a hacer con menos de treinta letras si se juntan adecuadamente, ¿verdad?

Que tengáis un buen día.

No nos pertenecen

La primera referencia que tuve de Nina Simone fue a través de una campaña publicitaria que nos machacaba hace muchos años con el "My Baby Just Cares for Me".

Luego conocí más de Nina Simona, que es muuuuucho más que esa canción y que forma, junto con Sarah Vaughan, Ella Fitzgerald y Billie Holliday, el olimpo de mis grandes divas en lo que a jazz vocal se refiere -si puede llamarse jazz a su música, cosa de la que no estoy muy seguro.

Aquí la tenéis cantando la canción de Billie Holliday Don't Explain.



Tremenda canción y tremenda voz, ¿verdad?

El regalo de hoy va dedicado a todos los que, además de ser hijos, ya hemos sido padres -y a los que ya han sido padres de padres, si alguno lee esto. Es el fragmento de la obra "El Profeta" de Gibran Jalil Gibran que os transcribo debajo. Es un texto muy conocido, y aunque por internet circulan traducciones ligeramente diferentes, la que os transcribo es la que me parece que tiene más sentido.

"…()…

Y una mujer que llevaba un niño en los brazos dijo: "Háblanos de los Hijos".
Y dijo él:

Vuestros hijos no son vuestros hijos. Son los hijos y las hijas de los anhelos que la Vida tiene de sí misma.

Vienen a través de vosotros, pero no son vuestros. Y aunque vivan con vosotros, no os pertenecen.

Podéis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos, porque ellos tienen sus propios pensamientos. Podéis abrigar sus cuerpos, pero no sus almas, pues sus almas habitan en la mansión del mañana, que vosotros no podéis visitar, siquiera en sueños. Podéis esforzaros en ser como ellos, pero no intentéis hacerlos a ellos como vosotros. Ya que la vida no retrocede, ni se detiene en el ayer.

Sóis los arcos con los que vuestros hijos, cual flechas vivas, son lanzados.

El Arquero ve el blanco en el camino del infinito, y Él os tensa con su poder para que sus flechas puedan volar rápidas y lejos.

Que la tensión que os causa la mano del Arquero sea vuestro gozo; ya que de la misma manera que Él ama la flecha que vuela, ama también el arco que permanece inmóvil, pero en tensión."


Los niños. Nuestros niños. Mis niños. Han nacido de quien han nacido y donde han nacido, y eso no es mejor ni peor que nacer hijo de un intocable en Jaipur (por poner un ejemplo), con una excepción: los nuestros pueden, podrán elegir, y pienso que nuestro papel es hacer todo lo que esté en nuestras manos para que sean libres a la hora de elegir. La verdad os hará libres, dice el Evangelio de San Juan: y el conocimiento, y otras cosas, pero sobre todo la capacidad de dudar y de ser crítico con uno mismo y con su exterior. Y poseer, haber desarrollado las habilidades básicas de la persona.

Libertad, albedrío, opciones vitales. Pienso que nuestra libertad para elegir -hay otra?- no puede ser algo que se nos conceda, ni por el Estado ni por los demás (lo que llamamos sociedad); en todo caso se nos reconoce como lo que es, un espacio vital y un derecho innegociable e incondicional a elegir y a equivocarnos. De eso va (o tendría que ir) la película, de pasear por el mundo sin empujar.

A ver qué tal lo hacemos. Sólo el tiempo lo dirá.

Voy a darles (a los míos) un beso de buenas noches. Buenas noches a todos.

Decir: Hacer

Para reconstituir los cuerpos, aquí tenéis a Anne-Sophie Mutter tocando un fragmento muy conocido de la ópera “Thais” de Massanet , la llamada "Meditación de Thais".



El fragmento se escucha al final del primer acto, cuando Thais (una prostituta) se plantea abandonar la vida mundana y convertirse en monja, lo que hace a continuación. Dedicado a todos aquellos que piensan que la Mutter es puro marketing - pedazo de interpretación, pedazo de vibrato.

Hoy os regalo poesía que habla de poesía.

Decir: Hacer - Octavio Paz

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido.
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Genial genial genial, mil veces genial don Octavio.

Que tengáis un muy buen día.

This is Somewhere - Grace Potter and the Nocturnals

Por fin me han llamado los de la FNAC para decirme que han recibido el disco. Hace un mes que lo espero (es de importación y era ésto o probar con Amazon), y casi medio año que lo escucho una y otra vez; gracias San Free Bird por descubrirme (http://sanfreebird72.blogspot.com/2008/01/grace-potter-nocturnals.html) a esta Diosa y a su banda. Merece la pena visitar su página web (http://www.gracepotter.com/), y poco voy a añadir a lo dicho en la entrada del blog que os he mencionado, salvo que este disco no puede faltar en ninguna de vuestras casas.

"This is Somewhere" (2007) es el cuarto y más sólido disco de GPN, tras los estupendos “Original Soul” (2004), “Nothing but the water” (2005, reeditado en 2006) y “Live Oh Five” (2005).

La mejor manera que se me ocurre de presentar a Grace Potter es que la veáis en acción en la entrega de los Boston Music Awards de 2006.



Acojonante, ¿verdad? Pues el disco que hoy os comento supone un paso más en la evolución de GPN.

El disco empieza con un pedazo de canción, “Ah Mary” que en realidad es(conde) una crítica despiadada a la administración Bush -la letra dice: She's skilled at the art of deception and she knows it / She's got dirty money that she plays with all the time / She waters the garden but maybe she just likes the hoses / She puts herself just a notch above humankind. Ah Mary / She'll make you cookies / Then she'll burn your town / Ah Mary / Ashes ashes but she won't fall down / She's the beat of my heart / She's the shot of a gun / She'll be the end of me / And maybe everyone. Call her a bully she'll blow up your whole damn playground / Pour her a drink and watch it go straight to her head / She'll take you so high up and cover her eyes as you fall down / Then in the morning don't be surprised if you're dead. Ah Mary / She'll bake you cookies / Then she'll burn your town / Ah Mary / Ashes ashes but she won't fall down / She's the beat of my heart / She's the shot of a gun / She'll be the end of me / And maybe everyone. Ah Mary, Mary Mary. Yeah / She's the beat of my heart / She's the shot of a gun / She'll be the end of me and maybe everyone / ohhh / Mary Mary Mary America / Ohh Mary Mary Mary America / Oh America, y sólo al leer el último párrafo te das cuenta que en realidad cuando dice “Mary” está diciendo “USA”, ahora volved a leer la letra con el cambio. Jeje.



Tremendo, ¿verdad? El disco sigue con la bomba “Stop The Bus”, y con un tema ("Apologies”) que enlaza más con sus primeros discos. "Ain’t No Time” es una referencia directa al huracán Katrina y la devastación en Nueva Orleans, y el estilo de "You May See Me” y "Lose Some Time” me acercan a esta mujer a la Lucinda Williams del "Essence". El disco sigue con "Mastermind” y “Here’s To The Meantime” , y cierra con el "Falling or Flying" (que a lo mejor os suena de la serie Anatomía de Grey) y con la impresionante “Big White Gate”, con la que GPN cierran el bucle superando el nivelazo del tema con que abren el disco.

"Big White Gate" es un auténtico poema y a la vez una declaración de principios que habla de una mujer que se enfrenta a sus últimas horas de vida, aquí la podéis escuchar en directo:




y mientras escucháis a este portento de mujer (¿no os recuerda su voz a veces a la mejor Janis Joplin?), saboread la letra:

My body's acing from laying in this bed
I went singing in the rain and the cold got to my head
I don't know who's paying I just know what the doctor said
84 years of a sinning life and in the morning I'll be dead

I had three daughters
A new man for every one
The only man that i ever loved
Left me with my only son
I was a no good mother
I was a no good wife
There's only one thing that i did right in this godforsaken life

Saint Peter won't you open up the big white gate
Cause I heard about forgiveness and I hope it ain't too late
I ain't no holy roller but you go tell your King
That all the folks up in heaven might like to hear me sing

I sang to my children
Before they strayed so far
I sang for my lovers
Or a nickel in a tip jar
I never knew Jesus
I never read the good book
But on my day of dying
I'm giving life a second look

Saint Peter won't you open up the big white gate
Cause I heard about forgiveness and I hope it ain't too late
I ain't no holy roller but you go tell your King
That all the folks up in heaven might like to hear me sing

It's coming on time now
My body's getting cold
I've got no will I've got no prayer
My story's all been told
I'm ready for the land of fire
But I'd love to see the land of gold
So nurse bring me my guitar
One more song before I go

Saint Peter won't you open up the big white gate
Cause I heard about forgiveness and I hope it ain't too late
I ain't no holy roller but you go tell your king
That all the folks up in heaven might like to hear me sing

Me gusta especialmente cuando pone lo de "I've got no will I've got no prayer/My story's all been told/I'm ready for the land of fire/But I'd love to see the land of gold/So nurse bring me my guitar/One more song before I go" en boca de "una pecadora de 84 años" (según se define) a las puertas de la muerte.

Me parece una bonita manera de encarar el gran viaje: pedirle a San Pedro que te abra la gran puerta blanca guitarra en mano. A ver si se niega.

Poesía de primera. A ver si esta mujer se deja caer por algún sitio a menos de 2000 km de BCN. Ahí estaremos. Y si alguien sabe dónde se puede pillar el vinilo, que me lo diga por favor.

Descubriendo (grandes) blogs

Os paso las direcciones de tres grandes blogs:

1. SAN FREE BIRD. http://sanfreebird72.blogspot.com/ Si te gusta el rock&roll, éste es tu blog. Si este (mi) blog existe, es gracias a su gurú -San Free Bird. Gracias, company.

2. MONDONGO BLUES. http://mondongoblues.blogspot.com/ Si te gusta el blues, éste es tu blog. Hermano pequeño del Reino de Mondongo, otro pedazo de blog.

3. A MEDIA VOZ. http://amediavoz.com/ Impresionante recopilación de poesía y literatura, con notas biográficas de los autores y poemas leídos por sus autores y por otros autores.

Cuando aprenda a hipervincular, iré hipervinculando éstos y otros enlaces al blog.

Ilse Weber

Hoy os hago un regalo envenenado, es un poema en forma de nana. Quizás es el poema más triste del mundo, se llama "Wiegala".

"Wiegala" es una nana que forma parte de una recopilación que ha hecho la mezzosoprano Anne-Sophie Von Otter y que ha sido editada recientemente por Deutsche Grammophon. El disco recopila la música de músicos checos confinados en el campo de Terezin (o Theresienstadt) por ser judios o contrarios al régimen nazi. No sé si me impresiona más la voz de Anne-Sophie Von Otter o la humanidad que refleja una obra de este tipo. Quizás lo primero sea consecuencia de lo segundo.

La nana "Wiegala" fue compuesta por una enfermera llamada Ilse Weber. Conocemos su historia a través de su marido, quien sobrevivió al horror del exterminio. Antes de la guerra, Ilse Weber escribía cuentos infantiles que publicaba en diversas revistas centroeuropeas. Con la llegada de la guerra, Ilse y su marido hicieron caso omiso a las advertencias y decidieron permanecer en la antigua Checoslovaquia junto con su hijo mayor Tommy. Los tres fueron detenidos y enviados a Terezin en febrero de 1942. Hasta su deportación a Auschwitz, donde tanto ella como Tommy serían asesinados el 6 de octubre de 1944, Ilse trabajó como enfermera en el campo de concentración.

Ilse cantaba esta nana a los niños y a los ancianos enfermos cuando eran llevados a los hornos o simplemente agonizaban.

Podéis escucharla en 477 6546 CD: Terezín / Theresienstadt Track 9

La letra dice (en alemán y en traducción libre):
Wiegala, wiegala, weier,
der Wind spielt auf der Leier.
Er spielt so süss im grünen Ried,
die Nachtigall, die singht ihr Lied.
Wiegala, wiegala, weier,
der Wind spielt auf del Leier.

Wiegala, wiegala, werne,
der Mond ist die Laterne,
er steht am dunklen Himmelszelt
und Schaut hernieder auf die Welt.
Wiegala, wiegala, werne,
der Mond is die Laterne.

Wiegala, weigala, wille,
wie ist die Welt so stille !
Es stört kein Laut die süsse Ruh,
schlaf, mein Kindchen, schlaf auch du.
Wiegala, wiegala, wille,
wie ist die Welt so stille !

[Wiegala, wiegala, weier,/ el viento toca la lira. / Toca dulcemente entre los juncos verdes./ El ruiseñor canta su canción./ Wiegala, wiegala, weier,/ el viento toca la lira.// Wiegala, wiegala, werne,/ la luna es una linterna/ en el fondo negro del firmamento,/ desde allí mira el mundo./ Wiegala, wiegala, werne, / la luna es una linterna.// Wiegala, wiegala, wille,/ ¡qué silencioso está el mundo!/ Ni un solo ruido turba la paz,/ tú también, mi pequeño, duerme./ Wiegala, wiegala, wille,/ ¡qué silencioso está el mundo!]

Lamento el regalo envenenado; viene a próposito de las últimas noticias que leo sobre las intenciones del gobierno de Berlusconi de convertir en delito la estancia irregular de extranjeros en Italia y sobre las razzias habidas en campamentos de gitanos. He recordado aquella frase que dice que para que triunfe el mal, sólo es necesario que los buenos no hagan nada; y como los que leéis esto sois por definición buenos, pues eso.

Vermeer y la luz

Estoy en Amsterdam. Al salir del aeropuerto de Schipol y subirte al taxi tienes la sensación de no haber dejado del todo el cielo. Cuando se ve el sol (que no es a menudo), o bien las nubes están bajas, muy bajas; o bien no están, y entonces el cielo está alto, muy alto. Como dice su nombre, son tierras bajas, la mayoría bajo el nivel del mar. El mar y la luz diferencian esta tierra. Cuando deja de llover, el aire es prístino y el cielo tiene una increible claridad.

La luz aquí es especial, desde luego. Es una luz azul y brillante, la misma que captó Vermeer en sus cuadros. Se parece a la luz del desierto, pero aquélla es más dorada y ésta es más azul, intuyo que tiene que ver con las partículas microscópicas de arena en suspensión en el aire allí y de agua aquí.

Estoy en La Haya, delante del cuadro más bonito del mundo, la Mujer de la Perla. Siempre que estoy por aquí y tengo la ocasión me acerco. La fotografía que os cuelgo no capta la exquisita manera que tiene Vermeer de captar la luz. Sólo la perla de la mujer es en sí ya una oda a la luz. Sin palabras me quedo, y sin palabras me quedaré cada vez que vea a esta mujer, que parece girar la cabeza hacia mi como respuesta a una pregunta que no le he hecho.

Llevo el MP3 en modo "aleatorio" y Tom Waits canta "Christmas Card from a Hooker in Minneapolis". La vida es una suma de momentos, y en este momento soy inmensamente feliz, tanto que rompo a llorar. Miro a mi alrededor y resulta que estoy solo en la sala.



No me gusta dar consejos, pero si pasáis por Holanda, no dejéis de acercaros a La Haya a ver este cuadro.

Hoy os regalo poesía cubana en forma de declaración de principios.

QUIERO - Andrés Pena

Quiero convertirme en flor
y estar entre tus manos,
que me huelas,
y en vez de darte mi olor sentir tu aroma.

Quiero convertirme en viento y acariciar tu pelo,
quiero ser aire para que me respires,
agua para que me bebas
y calmando tu sed, calmar la mía.

Quiero ser sueño para dormir contigo,
quiero ser luz para alumbrarte,
camino para que me andes,
futuro para que me esperes
y esperanza para ser lo último que pierdas.

Quiero ser puerto y que seas la barca que atraca en mí,
quiero ser nube y flotar en el cielo que seas tú.
Quiero ser vida para que me vivas y vivir en tí,
quiero ser muerte para morir contigo.

Quiero, en fin, que quieras que te quiera
y poder entonces quererte como quiero.
Quiero quererte, sólo eso...


Que tengáis un muy buen día.

Pido permiso para nacer (mi primer post)

Hoy me atrevo con mi primer post, empiezo con Mozart que me cuesta poco. El texto del Ave Verum Corpus es una poesía del S. XIV. Muchos compositores le han puesto música. La de Mozart es una composición para coro y orquesta que acabó en junio de 1791, o sea seis meses antes de su muerte. Es una obra muy popular y que a menudo ha sido menospreciada por los críticos; yo la encuentro preciosa, tanto que sonó el día de mi boda.

Esta versión de Bernstein me gusta por lo contenido de la dirección y el equilibrio entre la orquesta y el coro.



Hoy os regalo un poema de Neruda.

PIDO SILENCIO (Pablo Neruda)

AHORA me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé,
la caricia del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.

Es casi nada y casi todo.
Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.
No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,

pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día.

Pido permiso para nacer.


Si Neruda pide permiso para nacer, yo también pido permiso para nacer.

Bienvenidos

Bienvenidos. Este blog está abierto a todos aquellos que pasean por esta vida sin empujar y cediendo el paso cuando toca, que es casi siempre.

Aquí encontraréis poesía y música, porque sin poesía y sin música, la vida sería un error. También encontraréis puntos de vista sobre otras cosas que me interesan.