Reir con amigos en la terraza del único bar del pueblo que no tiene TV mientras el resto del mundo está viendo el Barça-Madrid. Dormir. Hacer el amor. Pasear en silencio por el valle de la foto. Escuchar a los Nirvana en un cassette grabado hace muuuuchos años. Comprobar como mi enano de 8 años flipa con el "Rape Me". Tumbarme en un prado, con la mujer que quiero al alcance de la mano; hablar despacio. Cerrar los ojos. Impregnarme de cielo azul. Me hacía falta.
Vuelvo a casa y rescato poesía y música del pasado.
A LO MEJOR, SOY OTRO... - César Vallejo
A lo mejor, soy otro; andando, al alba, otro que marcha
en torno a un disco largo, a un disco elástico:
mortal, figurativo, audaz diafragma.
A lo mejor, recuerdo al esperar, anoto mármoles
donde índice escarlata, y donde catre de bronce,
un zorro ausente, espúreo, enojadísimo.
A lo mejor, hombre al fin,
las espaldas ungidas de añil misericordia,
a lo mejor, me digo, más allá no hay nada.
Me da la mar el disco, refiriéndolo,
con cierto margen seco, a mi garganta;
¡nada, en verdad, más ácido, más dulce, más kanteano!
Pero sudor ajeno, pero suero
o tempestad de mansedumbre,
decayendo o subiendo, ¡eso,jamás!
Echado, fino, exhúmome,
tumefacta la mezcla en que entro a golpes,
sin piernas, sin adulto barro, ni armas,
una aguja prendida en el gran átomo...
¡No! ¡Nunca! ¡Nunca ayer! ¡Nunca después!
Y de ahí este tubérculo satánico,
esta muela moral de plesiosaurio
y estas sospechas póstumas,
este índice, esta cama, estos boletos.
La foto está tomada ayer, muy cerca de Planoles. Que tengáis un buen día.
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